A grama rala, maltratada,
as rosetas para os pés descalços.
As traves de madeira
de uma porta estragada.
Era pequeno e inclinado.
O dono, ninguém conhece.
O terreno abandonado,
fizemos nosso, ao que parece.
Tinha buracos, tinha pedras.
Tinha formigas e tinha vespas.
Tinha a gente rindo alto
só de coisas muito bestas.
Fazia guerra com limão.
Comia maçãs, chupava cana.
Torcia o pé, ralava a mão,
cinco dias por semana.
Escalar a ameixeira
atrás das frutas amarelas.
Comia ainda azedas
sentado nos galhos dela.
Hoje não tem mais nada
daquele lugar de alegria.
As árvores foram cortadas
deram lugar à calçada fria.
Nosso campo é uma casa
cercada de alto muro.
Não tem mais a algazarra,
nem de crianças o riso puro.
Mas ainda nos vejo lá
jogando em plena chuva.
Fazer gol ninguém irá
meu chinelo é minha luva.
Termino confessando
que de futebol nunca gostei.
Só pela amizade sincera
é que tantas partidas joguei.
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